Julia Legare (Svenska)

Edisto Island Photos 12-L.jpg

För några år sedan hittades jag ofta med vänner som utforskar gamla, förmodligen hemsökta platser. En dag befann vi oss i Edisto First Presbyterian Church, där en flicka vid namn Julia Legare begravdes i sitt familje mausoleum 1852 efter att ha antagligen dött av difteri.

Förbipasserande rapporterade att de hörde skrik från kyrkogården nästa vecka, men undersökte aldrig orsaken till det. Femton år senare, när de öppnade dörren till mausoleet för nästa familjemedlem som dog, fann de hennes skelett kramade i hörnet bredvid dörren. Strimmor av torrt blod förblev som ett monument för hennes hårda kamp för att komma undan ödet.

Tja, när vi kom dit tyckte mina vänner att det skulle vara en rolig idé att stänga den tunga stendörren till mausoleet bakom mig och lämna mig över natten. Jag var strandad, kunde inte flytta stenplattan utan hjälp. För det som verkade som en evighet kämpade jag förgäves, precis som Julia en gång hade gjort. Så småningom, i det fullständiga mörkret, hade jag inget annat val än att avgå från natten framför mig.

Jag har aldrig varit klaustrofobisk, men den inaktuella luften höll ett tryck som gjorde att jag andades hårt. Det kändes som att en överväldigande sorg bokstavligen pressade ner på mina axlar. När tiden sakta gled förbi, bleknade min första ilska till en känsla av rädsla och slutligen förtvivlan.

Någon tid senare började reporna. De var först svaga, jag var säker på att det var min fantasi, men de verkade bli högre – tydligare – som tiden gick. Verkade bli mer häftig. Det var ingen tvekan om att något försökte komma in i dörren … eller försökte komma ut. Jag kramade mig i ett av hörnen längst bort från dörren och täckte öronen, men ingenting kunde drunkna ljudet. Det varade bara i några minuter, men varje sekund var en outhärdlig evighet.

Jag blev så upprörd att jag äntligen skrek, eller trodde att jag gjorde, tills jag insåg att rösten inte var min egen. Det ekade genom mausoleets mörka, små gränser. Det var ett jammer av obegränsad smärta och absolut överväldigande rädsla. Ögonblick senare insåg jag att repan hade upphört. För första gången kunde jag tydligt framhäva ljudet av en ung tjej som gråt, den ynkliga och kvävande gasningen från någon utan en bit av hopp kvar till dem.

Jag kände en sådan sorg just nu, en sådan smärta, att jag tror att jag glömde hur man var rädd. I mitt hjärta tycktes allt hennes lidande få resonans. Den osynliga tyngden av sorg jag kände hela tiden blev krossande. Tårar fyllde mina ögon när jag skakade, hela min sorg blev trasig. På ett oförklarligt sätt befann jag mig till och med ursäkta högt för vad som hade hänt henne mellan trasiga andetag. En del av mig var så synd med medlidande att jag ville sträcka ut den här flickan i mörkret, en del som bara hölls tillbaka av rädslan för att något verkligen skulle kunna vara där.

Jag kan inte säga om hon hörde mig eller till och med var medveten om min närvaro. Suttningen slutade aldrig och skrapan vid dörren började snart på nytt.

Vid något tillfälle måste jag har försvunnit från hyperventilering. När jag vaknade var det för stenplattans ljud när den föll bort från dörröppningen och landade på marken med ett slag. Till och med det blekgrå morgonljuset bländade efter det absoluta mörkret. mina vänner hade kommit tillbaka, jag rusade ut i den dimmiga morgonen och sugde in en munfull frisk luft. Jag blev chockad över att inte hitta någon i närheten, men mer ivrig att vara borta från den platsen.

Jag snubblade runt framsidan av kyrkan och gick in i ett litet olåst bönhus. Jag tror att det tidigare var en segregerad minikyrka för slavar, men oavsett kollapsade jag mot dörren och väntade, upprörd, tills mina vänner äntligen kom. Jag närmade mig dem när de klustrade runt den fallna dörren, knäböjde två av dem med chockade ansikten. Jag var säker på att de Jag undrar hur jag kunde flytta det själv. Jag hade fel.

I växande ljus var det klart. Det fanns torkade blodiga ränder som täckte dörrens insida. Vissa hade lätta repor där naglarna hade rivits över ytan. Många fler var smidiga som om de lämnades av blodiga knoppar.

När de märkte mig hoppade de alla. Jag såg rädsla i deras ögon. Min ilska måste ha varit tydlig. De såg ner på mina händer och trodde att jag hade rivit upp dem i min flykt, och sedan delade de en förskräckt blick inbördes. De frågade vad som hade hänt och jag berättade för dem alla detaljer om vad jag kom ihåg i att stoppa, arga och lika förskräckta bitar och ville att de skulle få veta allt som jag hade fått igenom.

Slutligen, efter att jag motvilligt gick in i bilen och vi började gå tillbaka, talade någon upp. Min vän sa till mig, ”Vi var rädda för att säga någonting tills du var tillbaka i bilen, men titta på ditt ansikte.”När jag sträckte mig från baksätet och justerade backspegeln såg jag att det fanns blod i mitt ansikte. Precis som strimmorna på stenplattan fanns det mörkröda linjer på vardera sidan, som om någon hade sprungit deras sönderrivna fingrar över mitt ansikte medan jag sov och kände värmen från en annan för första gången på över hundra år.


Skriven av Wolfenx
Innehållet är tillgängligt under CC BY-SA

Bli den första att kommentera

Lämna ett svar

Din e-postadress kommer inte publiceras. Obligatoriska fält är märkta *