Ronald McDonald House (Svenska)

Jag är säker på att du har hört talas om Ronald McDonald House välgörenhet. De erbjuder bostäder för familjer med sjuka barn när de är på sjukhuset. Verkar ganska oskyldiga, eller hur? Det finns en annan typ av Ronald McDonald House, en som inte många vet om.

Det finns en i de flesta stora städer. Du kommer inte hitta den genom att leta efter den. Den har ingen adress. Det har inte ett tecken ovanför dörren. Det har inte ens fönster.

Nej, det enda sättet du hittar det är om du är dit.

Så jag hittade det.

Jag har aldrig träffat mina riktiga föräldrar. Jag har varit in och ut ur fosterfamiljer och grupphem här i Detroit sedan jag var liten. Jag är 15 nu och jag kallar det BAD KID.

Orsakar alltid problem, alltid kastas ut och placeras hos en annan intet ont anande godgörare som tror att de kan hjälpa mig. Jag bevisar dem alltid fel. bordet mellan oss var ett tjockt brunt kuvert i brevstorlek, min ärende.

”Nåväl, ditt rykte har föregått dig,” sa hon. ”Och nu har du bara två alternativ; militärskolan i Lansing, eller Ronald McDonald-huset, som på ett mirakulöst sätt har rensat dig för acceptans. ”

Jag har inte tålamod för borrsergenter och 5 AM reveille. Och hur dåligt kan ett halvvägs hus uppkallat efter en snabbmatsclown vara? Ronald McDonald House, det var det.

Mörka moln trängde ovanför mig dagen jag klättrade in på baksidan av min casearbetares stadsbil. Mina få tillhörigheter i en ryggsäck och kläderna på ryggen, det är allt jag kunde ta. Ett av få tillhörigheter jag hade var ett fotoalbum, fyllt med bilder av alla fosterfamiljer jag hade varit med. Det var trevligt att komma ihåg några av dem, även om jag kungligt hade knullat upp den varje gång.

”Jag har haft några fall som har gått igenom Ronald McDonald House”, sade fallarbetaren från framsätet. ”Det gick så bra för dessa barn att jag aldrig behövde flytta dem någon annanstans. Kammaren tog faktiskt över deras ärenden och allting. ”

Vi körde in i centrala Detroit, förbi alla kända landmärken. Jag hade kastats ut ur ett fosterhem strax utanför staden för att jag smög in i centrum. Detroit med några grannbarn för att smyga in i en dykbar. Bra tider.

”Tja, här är vi.” Bilen stannade.

Jag tittade ut genom fönstret. Vi hade parkerat framför en hög, grå, fönsterlös byggnad, inklämd mellan två andra industribyggnader på en smal stadsgata. Jag märkte att det fanns en adress på byggnaden till vänster och en till höger, men ingen på den här byggnad. Inte ens ett tecken.

”Är du säker?” frågade jag och tvekade när jag öppnade bildörren och klättrade upp från baksätet. Jag slängde ryggsäcken över axeln och klamrade fast i och följde saksarbetaren upp till fönsterlösa metalldörrar. Hon tryckte på en summer och pratade med någon inuti och dörrarna klickade för att låsa upp. Vi gick in.

Så snart När metalldörrar stängde bakom oss såg jag tystnaden om stift. Det var den typ av tystnad som är så förtryckande och tom att den nästan dövnar dig.

Över den svagt upplysta lobbyn fanns ett glasfönster med någon inuti. En sekreterare. Hon avvisades och skrev något noggrant. Vi gick över till fönstret. Fallarbetaren ringde en klocka på disken och sekreteraren snurrade runt i sin stol.

Hennes ansikte var målat som en clown.

Precis som Ronald McDonald.

Hon hade till och med det korta, lockiga röda håret. Annars hade hon en typisk vit sjuksköterskaklänning.

Jag ville skratta åt hur bisarrt det var, men jag kunde inte. En kyla svepte ner min ryggrad. Något stämde inte. Jag såg hur sjuksköterskan och min ärendearbetare interagerade; pappersarbete fördes genom fönstret. Arbetstagaren drog min ärende under glaset, medan sjuksköterskan drog henne några papper för att underteckna.

När min ärendearbetare undertecknade tidningarna så sjuksköterskan på mig. Hennes leende borde ha varit varmt och välkomnande …. men allt jag såg i hennes ögon var hunger.

”Jag kan inte stanna här”, stammade jag högt. ”Ta mig till militärskolan i Lansing. VÄNLIGEN. ”

” Vad är det med sötnos? ” Frågade sjuksköterskan, hennes röst dämpades något av glaset. ”Rädd för clowner?”

Jag tittade in i hennes hungriga ögon. Nu var det en skadlig glans när hon skrattade. Min ärendearbetare skrattade också, omedvetet och sa, ”Nu nu. Inte överreagerar! Du skulle hata militärskolan. Dessutom kommer det att vara bra för dig! ”

”Ja”, sade clownsjuksköterskan, ”det här kommer att vara bra för dig.”

Innan jag kunde invända hörde jag ett SLAM bakom mig.

Jag snurrade runt för att se en öppen dörr längst ner i lobbyn, till vänster om receptionens fönster. Det fanns ingen där, bara ljuset som flödade in från dörren.

Sedan de krypande skuggorna. Skrämmande, ekande skratt och växande skuggor längs väggen inuti dörren.

”Åh!”sade ärendearbetaren,” Här kommer välkomstkommittén! ”

När jag stirrade skrämmande och klämde fast i ryggsäcken, klappade min ärendearbetare mig på axeln för sista gången.” Oroa dig inte älskling. Det kommer att vara annorlunda den här gången. Du kommer att känna dig som hemma här, jag lovar!

Hon vände sig för att lämna. Jag kände att gallan krossade i magen.

”Nej!” Sa jag desperat. ”Du kan inte lämna mig här!”

”Åh nej, jag måste komma igång. Jag gillade aldrig clowner!”

Och med det lämnade hon mig där. Metaldörrarna smällde bakom henne, och jag var ensam.

Jag mötte den öppna dörren vid receptionen igen. Skuggorna hade nästan kommit in i rummet och det genomträngande skrattet fyllde lobbyn med ljud.

Jag sprang för ytterdörrarna. Slog och drog och drev och skrek. Skrek efter hjälp, skrek efter min ärenden, skrek efter NÅGON, VÄNLIGEN GUD.

Jag vände mig för att se sjuksköterskan bakom glaset le mot mig igen.

Och sedan kom de in och skrattade hela tiden.

En hel grupp skrattande sjuksköterskor med clownansikten och rött hår. Några män, vissa kvinnor, men alla med samma skrämmande Ronald McDonald-smink. Och i lobbins svaga ljus såg jag glansen av metallverktyg i deras händer. Upp bakom var ett par clown-sjuksköterskor som rullade ett metallbord, komplett med begränsningar.

”Ta bort helvetet från mig!” Jag skrek. Jag dundrade mot metalldörrarna igen. ”Släpp mig härifrån !!”

De omringade mig. Ta tag i mig när jag stod och skrek och försökte riva mig. Skrattade när jag sparkade och kramade mig. De smällde mig på det rullande bordet och spände fast mig.

Jag tittade vildt omkring. Jag var omgiven.

”Låt mig gå !!!” Jag skrek, vred och vrider och drar i begränsningarna.

De rullade mig genom den öppna dörren och ner en till synes oändlig vit hall. De skrattade och skrattade och skrattade. De viftade med sina blanka skalpeller och rakhyvlar och nålar bara några centimeter från mitt ansikte, bara för att få mig att vända och skrika. Detta fick dem att skratta ännu hårdare.

Det sista jag kommer ihåg, innan en av dem till slut injicerade mig, var händerna. Handskade fingrar som pekar in i munnen och drar i sidorna av munnen, förvränger min skrik och tvingar ett onaturligt flin mot mitt tårstrimmiga, svettiga ansikte. Hett, harskt andetag i mitt ansikte. Och den viskade, perversa rösten som talade orden: ”Vi älskar att se dig le!”

Då det galna skrattet verkade snedvrida och rulla ner som en döende skivspelare bleknade allt till svart.

Jag öppnade mina ögon och jag blev blind av starka ljus ovanför. Jag skyddade mina groggiga ögon från lysröret och vände mig på min sida och tittade mig omkring.

En cell. Höga vita väggar, täckta med repmärken och fläckar. Ett litet avlopp i golvhörn; min toalett kanske. En dörr utan fönster. Och på golvet vid dörren, min ryggsäck.

Jag försökte sitta uppe. Min kropp verkade och i det ögonblick jag satt upprätt började min vision snurra. Undrar vad de drog mig med.

Jag insåg att jag skakade. Jag såg ner. Jag hade inte på mig egna kläder längre. Jag hade en smutsig, sliten sjukhusklänning, ljusgul med ett mönster av Ronald McDonald-huvuden överallt. Ingenting under.

Jag hörde svaga, dämpade ljud någonstans i byggnaden. Det lät som skrik.

Jag försökte stå men kunde inte hålla balansen. Min syn började stabiliseras, men min kropp kändes fortfarande som gummi. Jag sjönk på knä och kryp till ryggsäcken.

Innan jag kom dit försökte jag öppna dörren. Som förväntat var det låst.

Jag föll ner på golvet bredvid min ryggsäck och packade upp den.

Allt som återstod inne var fotoalbumet. De hade tagit mina anteckningsböcker och pennor och min mobiltelefon. Naturligtvis gjorde de det.

Jag öppnade trött på fotoalbumet. Men istället för bilderna som hade funnits där …. bilder av mig själv med mina tidigare fosterfamiljer, bilder där jag hade försökt se glad och hoppfull ut trots att jag visste att jag inte skulle vara där länge ….. istället för dessa bilder … de var som bilder på brottsplatser. Och i var och en kände jag igen en av mina tidigare fosterfamiljer, brutalt mördade och täckta av blod.

Mitt hjärta tävlade och mitt magen krossad. Jag började vända sidorna snabbare. Varje sida, ett nytt foto, en ny familj, nytt blodbad. Jag kände igen deras ansikten och insidan av deras hem. Jag hade bott med alla dessa människor. Och nu var de alla döda .

Jag kom till de sista sidorna. Ett foto på ett hus på natten. Sedan ett fönster i huset. Sedan inne i huset, en mörk hall med ljus som kommer från en dörröppning. Sedan, ett foto av min ärenden, borsta tänderna mot hennes badrumsspegel. Sedan ett foto av henne som ser skrämmande på kameran. Sedan ett foto av ärenden, naken, täckt av sitt eget blod, kontor in i en onaturlig position i sitt badkar.

Jag vände mig till den sista sidan. Tre ord stod inuti bakomslaget på fotoalbumet.

DU
ALDRIG FUNNDE

Jag kände att gall gick upp i magen. Jag kastade boken till marken och kröp över till hålet i golvet och kräkte.

De hade rätt. Efter att ha dödat alla som någonsin känt mig var det som om jag aldrig existerade.

Jag hörde mer svag skrik i fjärran. Jag visste att jag var tvungen att komma ut.

Jag torkade bort kräkningen från ansiktet med min sjukhusklänning och kröp tillbaka till min ryggsäck. Förhoppningsvis hade de inte hittat mitt hemliga vapen. Jag packade upp den främre fickan och sträckte mig ner i botten, fingrarna skrapade tyget. Visst nog, där var de, spola med sömmarna i påsen, nästan omöjliga att upptäcka. används för att plocka lås. Jag sa till dig, jag är ett dåligt barn.

Jag lutade mig mot dörren och lyssnade. Jag kunde höra fotsteg närma sig. Men precis så snart de hade kommit bleknade de åt andra hållet. Jag visste att jag var tvungen att arbeta snabbt. Jag skakade handtaget med ena handen och valde låset med den andra handen. Det var förvånansvärt enkelt.

Håll i handtaget och tog mig långsamt upp på fötterna. Jag kunde behålla min balans nu. Jag drog upp dörren bara en spricka.

En clownsjuksköterska sprang förbi. Mitt hjärta stannade nästan. Men hans fotspår var inte långsamma eller förändrades och bleknade snart; han märkte mig inte.

Jag stack mitt huvud ut genom dörren. Till synes oändliga vita korridorer i båda riktningarna. De avlägsna skriken var högre nu och kom från alla håll.

Jag tog djupt andetag och gick in i korridoren och stängde dörren bakom mig. Jag bestämde mig för att gå till höger. Passerande dörrar, identiska med dörren jag hade stått bakom, hörde skriken och snyftningen komma bakom var och en. Jag stannade ett ögonblick vid en dörr. Jag hörde ett barns gråt inuti. Jag skakade handtaget för att se om jag kunde släppa ut honom. Låst.

Jag fortsatte att röra mig och tittade bakom mig varannan sekund för att se till att inga sjuksköterskor hade kommit in i hallen. Sedan passerade jag en uppsättning vita dubbla dörrar. Jag stannade ett ögonblick.

Ordet PLAYPLACE skrevs med långa, tunna bokstäver över bredden på båda dörrarna. Jag hörde mer skrik komma inifrån, skrik från flera personer. Och skratt. Clown-sjuksköterskornas galen, skrämmande skratt. Jag skakade. Jag var rädd för att ta reda på vilken typ av tortyr som hände inuti. Och jag visste att jag var tvungen att fortsätta.

Jag såg en dörr framåt med en trappsymbol. Jag gick mot det.

När jag öppnade dörren såg jag bakom mig och såg två clown-sjuksköterskor komma ut ur PlayPlace-rummet. Deras vita sjuksköterskekläder var täckta av blodränder. Jag stängde mig snabbt in i trapphuset och hoppades att de inte hade lagt märke till mig.

Trapphuset var svagt upplyst med cementväggar och rostiga räcken. Jag tittade bakom dörren som jag just stängt. Det fanns en rött nummer 5 på dörren; så jag måste vara på 5: e våningen. Jag bestämde mig för att jag måste komma till marknivån.

Varje fotsteg ekade när jag började gå nerför trappan. Jag kunde inte höra skriket längre; bara ett lågt, djupt surrande ljud, som rör i väggarna. Det var en välkommen paus.

Jag kom äntligen till dörren nummer 1. Trappan tycktes sjunka ner några våningar lägre, men jag stannade här och kikade långsamt genom dörren. Fler vita korridorer. Inga clown sjuksköterskor att se. Än så länge är allt bra.

Jag gick genom dörren och gick in i hallen. Jag märkte att jag inte kunde höra något skrik på den här våningen. Bara surr av lysrörslamporna ovanför.

Jag kom till slutet av korridoren och en annan uppsättning dubbeldörrar. Ett stort rött kors -den typ som du skulle se på en badvakt eller ett första hjälpen-kit – målades över bredden på dörrarna. Jag pressade örat mot dörren. Allt jag hörde var en långsam, rytmisk puls som en maskin på jobbet. Och svagt, ett pipande ljud … som om du hörde i ett sjukhusrum.

Jag visste att jag inte borde öppna dörren. Jag visste att det här inte var utgången, jag visste att jag skulle fortsätta leta.

Men jag var tvungen att se.

Jag vände på handtaget. Det var inte låst. Jag kikade in.

Det var ett kavernöst vitt rum. Lysrör flimrade och surrade. Jag såg ledningar hängande runt omkring …..

Och … hängande från taket, i rader …..

Barn. Barn i sjukhussklänningar som mina, fästa vid vita träkors fästa i taket. Bokstavligen korsfäst.

De tystade. Huvudet hängde framåt, ögonen stängdes antingen eller stirrade på ingenting. Vissa tycktes rycka lite men de flesta var fortfarande. Deras kors svängde fram och tillbaka mycket lätt.

Och de hängande trådarna … de var inte trådar. De var intravenösa rör fästa vid barnens handleder. Rör som suger ut blodet.

Jag kräkte nästan igen då och då.

Mitt i rummet, mitt i raderna med hängande kors, kunde jag se var det rytmiska pulserande ljudet kom ifrån. En enorm stålcylinder, som tycktes samla blodet från alla de trassliga rören som dinglade från barnens ”handleder.

Jag öppnade min mun för … att skrika? Att gråta av ilska ?

Allt jag kunde säga var: ”Vad fan?”

Det var då larmet började ljuda. Högt, genomträngande, som polisens sirener från helvetet. De måste ha insett att jag saknades.

Jag stängde dörrarna och tittade frenetiskt runt korridoren för att se om någon skulle komma. Inga tecken ännu. Jag sprang mot trapphuset.

Så snart jag kom in i trapphuset hörde jag skratt uppifrån. Ekande och efterklang i hela trapphuset. Clownen sjuksköterskor kom.

Jag snubblade nerför trappan så fort jag kunde. Jag måste ha gått ner ytterligare tre våningar innan jag nådde källaren. Jag befann mig springa genom en mörk, avloppsliknande hall med små glödlampor över huvudet var tionde meter eller så. Lukten av förfall och ruttnande kött växte mer och mer stickande när jag sprang.

Skrattet fortsatte bakom mig. Jag lyckades blicka bakom och se en grupp av dem springa efter mig. Jag såg dem komma in i ljuset och sedan bli silhuetter igen, deras leende ansikten och glänsande knivar och nålar som skjuter min adrenalin så mycket som möjligt. en tidigare alkover fulla av staplade, ruttnande lik. Men jag kunde inte sluta. Jag kunde inte tänka på något annat än att fly.

Jag vände ett hörn och befann mig inför metallstegen på en stege i väggen. Jag klättrade tills mitt huvud slog taket.

Under mig blev skuggorna och skrattet närmare. Deras fotspår avtog. De var nära och de visste det.

Jag pressade mot taket ovanför mig, höjde uppåt och flämtade och skrek. Clownerna var under mig, skrattade och viftade med skalpellerna. Något klippte mig i benet. Jag skrek och pressade en sista gång–

Taket gav sig när ett kåpan tappades på asfalten ovanför. En cirkulär öppning. Jag klättrade ut och trycktes häftigt kåpan över hålet och blockerade skrattet från clownsjuksköterskorna nedan.

Jag lade mig där ovanpå brunnskyddet i några minuter när jag andades. Regn föll på min hud. Den turbulenta natthimlen ovanför var en välkommen syn.

Jag tittade mig omkring. Övergivna byggnader, brutet glas. Inga lampor. Inga bilar. Inga tecken på något liv alls.

En polissiren någonstans i fjärran. Sedan, tystnad.

Jag klättrade upp. Smärta sköt genom mitt ben. Jag såg ner och såg snittet på min fotled där en clownsjuksköterska hade skurit mig. Skurkar.

Jag haltade det bästa jag kunde, jag började gå.

”Hej?” Ropade jag. Det enda svaret var en avlägsen åskrulle. ”Någon HJÄLP MIG VÄNLIGEN !!!”

Min fot föll på något mjukt och grumligt. Jag såg ner. En tidning. Jag skalade av den våta asfalten. Det mesta av bläcket hade bleknat, men jag kunde ta reda på datumet: 13 juli 1992.

Jag tappade det, en isig fruktan fyllde min mage. Jag fortsatte att gå.

”KAN NÅGON HÖRA MIG ?!” Jag skrek. ”VÄNLIGEN !!! Någon ….. snälla ….”

Mina ord bleknade ut i vansinniga snyftningar. Jag stod stilla ett ögonblick. Regnet hade blötlagt genom min tunna sjukhusrock. Jag darrade när vinden blåste.

Sedan såg jag ett ljus i fjärran. Det var ett stort, gult ”M” på himlen. En McDonalds. Självklart. Jag haltade mot den.

När jag kom till McDonalds såg jag att förutom M var resten av byggnaden helt mörk. Jag gick försiktigt mot de trasiga fönstren och tittade in. Mörker.

Jag vände mig och undersökte PlayPlace utomhuslekplats. Tio fot höga strukturer av färgade rör för barn att krypa igenom. Att sitta vid en av bänkarna var en bekant figur. Ronald McDonald-statyn. Du vet, den där du kunde sitta bredvid honom och det ser ut som att han har armen runt dina axlar. Varje barn har sett det.

Jag frossade vid synen.

Dörrarna var olåsta. Jag gick in, ut ur regnet. Tystnad. Mörker.

Jag märkte att inredningen inte var som den moderna McDonalds ”du ser. Den var fortfarande densamma som den var på 80-talet, med de vita plastbåsarna och de röda och gula brickorna. Vinden tycktes viska genom de trasiga fönstren.

Jag märkte något på den främre räknaren. En svart rektangel. Jag kom närmare. En bärbar dator. En nästan ny bärbar dator. Jag släppte ett mjukt skrämmande skratt. Jag visste vad jag skulle göra.

Så jag tog den bärbara datorn utanför och satt bredvid Ronald-statyn. Jag öppnade den bärbara datorn och började skriva den här historien. Regnet faller på tangenterna men jag bryr mig inte. Det finns inget kvar att göra nu än vänta.

Eftersom jag har märkt det, ur ögonkroken … Ronald försöker se över min axel.

Han skrattar nu.

Allt jag kan göra är att gå med honom.

Darkronald.jpg


Skriven av Dkingsbury
Innehållet är tillgängligt under CC BY-SA

Bli den första att kommentera

Lämna ett svar

Din e-postadress kommer inte publiceras. Obligatoriska fält är märkta *